El cigarro expulsa un humo magico.
Ese humo que da oportunidad de existencia, de vida.
Crea musas con formas deformes en el aire, algunas sufren por saber que comienzan a extinguirse desde que nacen, otras se ven feliz porque tuvieron la oportunidad de estár.
Es como la esponjosidad de las nubes, tan altas y perfectas, que desde una banca en el parque parecen un arbol con raices firmes y fuertes, pero son libres y amorfas, pueden ir sin ninguna atadura, pueden ser como quieran.
Todo va de maravilla, ya no me duele nada de nada.
Pero tenía miedo, miedo de tantas cosas. Pero ya no, quiero dejar de temer en cosas extrañas, sin sentido.
Quiero amarte como debe ser. Y lo voy a hacer. Sin miedos, te amaré como si fuera indestructible.
